Tu poema favorito
15 años 4 meses
7.694
Vamos a culturizarnos un poco. Se abre la ronda de poemas (instarepu al que postee uno escrito por él mismo :D).
Empiezo yo con uno de los poemas que más veces habré leído en mi vida, y es que sus imágenes me parecen alucinantes. Walking Around, de Pablo Neruda. Aquí va recitado por Ismael Serrano: YouTube - Pablo Neruda. Walking around. Ismael serrano
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
16 años 10 meses
11.858
Yo de chico nos mandaron uno para el colegio, y escribí lo siguiente: "Cuándo fui a Madrid, el mar estaba allí."
Es verídico 100%, lo prometo. 😫DD
16 años 1 mes
555
Si quieres ver loteria
bajame los pantalones
y veras el premio gordo
con dos aproximaciones.
Pura poesia popular :D :D :D :D :D
15 años 5 meses
58
16 años 10 meses
11.858
Yo de chico nos mandaron uno para el colegio, y escribí lo siguiente: "Cuándo fui a Madrid, el mar estaba allí."
Es verídico 100%, lo prometo. 😫DD
rafull8Yo de chico nos mandaron uno para el colegio, y escribí lo siguiente: "Cuándo fui a Madrid, el mar estaba allí."
Es verídico 100%, lo prometo. 😫DD
Muy bello.
16 años 4 meses
1.907
16 años 1 mes
555
Si quieres ver loteria
bajame los pantalones
y veras el premio gordo
con dos aproximaciones.
Pura poesia popular :D :D :D :D :D
txopSi quieres ver loteria
bajame los pantalones
y veras el premio gordo
con dos aproximaciones.
Pura poesia popular :D :D :D :D :D
jajajaj el mejor!!
16 años 1 mes
4.367
No es verdad ángel de amor.......
15 años 5 meses
251
Aunque parece que el hilo va a degenerar mucho, me gusta la iniciativa y me animo con mi poema favorito:
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
LUIS CERNUDA
15 años 9 meses
1.208
creo que era menor cuando escribía estas cosas...
Tus tetazas
como dos estrepitosas carretas
que entrechocan y envían
mis amaneceres a galeras.
Tu vaginón
como un bodegón de Cézanne
admira a mis súbditos
en el claxon de Sansón.
Tu cascarilla mental
digna del Safo suena a lefa,
solivianta atardeceres
plagados de moluscos.
Tu vocación gástrico-anal,
carcelera de entidades bancarias,
dilapida híbridos
entre bebederos de patos ferruginosos.
Castos animalitos
de patas endiabladamente rojas
atrincherados tras esquinas
del color de la ininteligible arena.
Miran tu camisa de medusa,
tu contoneo de ave insípida,
tu respirar de fresco azahar
(ahumado)
tu polución tirante
como tirantes senos,
tu sincero bordado de de las Tierras del Sur.
¡Oh tu sincero bordado de las Tierras del Sur!
Castos animalitos
pasan el duro invierno en tus repliegues húmedos.
Castos animalitos ahora en una encina
oh, en una encina.
Castos animalitos apretandos sus ojos,
supurantes de ti.
Castos animalitos
dando vetustos volatines en la oscuridad
oh en la oscuridad.
15 años 3 meses
7.477
el que más nos gusta a mi hijo y a mí leer juntos, de Antonio Machado
La plaza tiene una torre,
la torre tiene un balcón,
el balcón tiene una dama,
la dama una blanca flor.
Ha pasado un caballero
¡quién sabe por qué pasó!
y se ha llevado la plaza,
con su torre y su balcón,
con su balcón y su dama,
su dama y su blanca flor.
15 años 3 meses
3.554
A ver que os parecen estos
YouTube - El burlador de Castilla
Siento que no sea del estilo que estabais buscando. 😄
14 años 11 meses
5.144
Un amigo mio, atleta, se montó hace un tiempo un montaje de fotos con este poema de fondo. Desde entonces lo escucho de vez en cuando, motiva.
YouTube - Y seras un hombre hijo mio
15 años 4 meses
7.694
OMG, Rudyard Kipling... ¿Este poema no es una especie de talismán pepero? 😉
La primera vez que lo leí fue en una clase de matemáticas de bachillerato. Nos lo trajo el profesor.
15 años 2 meses
190
El perro ladra
El gato maulla
y la araña pica
porque es capulla
14 años 11 meses
1.064
Yo escribi uno, que aunque no sea un machado sentimiento lleva, pero como aqui hay mas cabrones que ventanas me parece que no es buena idea ponerlo.
Acepto talones en blanco.
15 años 4 meses
7.694
Si escribes un poema con ese pony espacial de avatar...
15 años 2 meses
190
(\___/)
(=·.·=)
(")_(")
No es un poema pero tambien es bonito, no?
18 años 7 meses
4.388
Visto el éxito del hilo sobre Jerónimo Granda, ahi va esto:
Le castelo sangrenti(Ludi - Jerónimo Granda)
Trachedia desarrollata
en el ruinosi castelo
del barón de "Chente mata".
Si no es cherta e veritata
que m´arranquen un capelo !
Tras morisca ventaneta,
con el semblante contenti,
a primorosa Julieta
murmura una cansoneta
que marcha en alas del vienti.
Es sua voche melodiosa
cual la camnpana de Huesca;
es chentile, candorosa,
e más fresca qui una rosa,
¡ quichás demasiato fresca !
Digo fresca, y es verdate,
perque lichera de rope,
e a la fenestra asomate,
está pelando patate
con un sabli de la trope.
A bordo d´una barqueta
llega un mancebi eleganti,
vestidato de etiqueta,
con gorra de sporman, guanti,
e gabani con faldeta.
Fumando brevas a pasti
fragua algún plane siniestri,
perque a la paloma casti
le hace con el ojo diestri
la seña del tres de basti.
La joven enamorata
le arroja una escalinata
fabricata con cordeli,
e per ella, le donceli,
como un felini, esguilata.
Le patre, qu´era un Nerone,
observó la operachone
desde un huerti exuberanti,
donde tene plantachone
de permentone picanti.
Aparte del permentone,
cultivaba: le melone,
le fabi, la remolachi,
la chufi, le macarrone
e le turrón de Guirlachi.
Presto le gran cabalieri
de su honore se ricorda,
e trepando per la corda,
sube a le piso primeri
llevando una estaqui gorda.
Le burlato personache
da uno grito de corache
al ver que sua filla vile
está con furia salvache
abrazando a un zascandile.
Altamente incomodati,
les apunta sin pietati
con una vieja escopeti,
per profanar el respeti
de un lugare tan sacrati.
Sona una detonachone,
e una descarga chertera
atraviesa le pulmone
del galán e la pendone,
¡ Fue un morte de primera !
Furiosi, desesperati,
y con el juicio incompleti,
les tritura el esqueleti,
poniendo al uno en tomati
y al otro a la vinagreti.
Abre luego le balcone,
y se tiri en direchone
vertical sobre un peñasqui
quedando allí le barone
como un centolli sin casqui.
Tutos los astros del chelo
se tiñeron de escarlata;
desde entonces, no es camelo,
no s´abrió más el castelo
del barón de Chente Mata.
15 años 7 meses
4.895
Yo gane un concurso de Poesia, pero solo escribi para el concurso y no mas
17 años 4 meses
3.923
Llegué por el dolor a la alegría.
Supe por el dolor que el alma existe.
Por el dolor, allá en mi reino triste,
un misterioso sol amaneciá.
Era alegría la mañana fría
y el viento loco y cálido que embiste.
(Alma que verdes primaveras viste
maravillosamente se rompía.)
Así la siento más. Al cielo apunto
y me responde cuando le pregunto
con dolor tras dolor para mi herida.
Y mientras se ilumina mi cabeza
ruego por el que he sido en la tristeza
a las divinidades de la vida.
José Hierro.
17 años 5 meses
597
Yo no maldigo mi suerte,
porque pony nací,
y aunque me rondan las ponys,
yo me lo monto asííííí !!!
14 años 11 meses
1.064
17 años 5 meses
597
Yo no maldigo mi suerte,
porque pony nací,
y aunque me rondan las ponys,
yo me lo monto asííííí !!!
ZaknaYo no maldigo mi suerte,
porque pony nací,
y aunque me rondan las ponys,
yo me lo monto asííííí !!!
Si bueno, pero haz otro si ncojer la base de antonio molina 😫 Bribooooon.
17 años 5 meses
597
17 años 5 meses
597
Yo no maldigo mi suerte,
porque pony nací,
y aunque me rondan las ponys,
yo me lo monto asííííí !!!
14 años 11 meses
1.064
ZaknaYo no maldigo mi suerte,
porque pony nací,
y aunque me rondan las ponys,
yo me lo monto asííííí !!!
Si bueno, pero haz otro si ncojer la base de antonio molina 😫 Bribooooon.
HobSi bueno, pero haz otro si ncojer la base de antonio molina 😫 Bribooooon.
Antonio qué?
14 años 11 meses
1.064
MOLINA, pequeño pony, M-O-L-I-N-A.
16 años 1 mes
555
ahora ya en serio, MANOLO CHINATO me encanta este tio
TRES PUERTAS
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.
Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.
Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.
Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.
Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.
Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.
YouTube - Jesucristo Garcia-Extremoduro ( intro Chinato)
14 años 10 meses
1.508
No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.
Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,
sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.
Pablo Neruda
Y la yapa...
Hoy me preguntaron, que es este lugar. Y aunque no supe bien que decir,
creo que dije lo correcto: Somos una tropa de desencajados. De
soñadores, y de idealistas. Del grupo de los que siempre se sintieron
raros. Diferentes. De los analíticos, de los autocríticos. Amigos de la
relatividad. Los sentimentales. Los que a veces se esconden, incluso de
sí mismos. Somos los cuenta gotas. Somos los que miran el fuego, la
gotita y la ventanilla del micro en movimiento.Somos un puñado de
extraños que se sienten solos. Que busca que todo encaje, que a veces
no entiende nada. La banda de los que sienten y de los que tienen miedo
de no sentir. De los que no se quieren perder de nada. De los que
miran. De los que observan, de los que viajan. De los nostálgicos.
Somos los unidos por lazos invisibles y por miedos que todos alguna vez
sentimos. Algunos escépticos. Un poco resignados, que nos dimos contra
la pared, una y mil veces. Tal vez inmóviles por momentos. Somos el
ejército de los que miran para afuera en un día gris, pero más miran
para adentro y para el costado. De los que les gusta sentir el frío en
la cara y a veces el ruido del mar. De los que se abrigan en las
palabras y en la música. Y además, somos los racionales. Los que
analizan y dan vueltas. Los que se están cayendo y miran para ver de
dónde se atajan. Los que a veces se encierran. Los que muchas veces
esperaron demasiado. Los que, un poco a los golpes, tuvieron que
aprender a dejar ir y ahora lo hacen sufriendo menos. Los que tienen
una pared enorme con ruido a frontón en un parque vacío. Los amigos de
la siesta y los placeres terrenales, somos torpes. Los que creen que
por algún lado hay alguien que te va a dar una mano, pero que hay que
encontrarlo. Grises y luminosos.Los que se ríen de sí mismos y de lo
demás también. Los que a veces andan con ojos húmedos, y los que alguna
vez tuvieron deseos de bajar los brazos. Los que no confían en
cualquiera. Los que muchas veces se sintieron con el corazón lleno y
los bolsillos vacíos. Los que tienen relaciones complicadas. Somos de
los que antes esperaban, de los que aprendieron a no pedir. De los que
se dicen complejos y simples; pero que en el fondo saben que todo
debiera ser más simple, aunque todavía no lo entendimos. Somos los que
buscan. Somos los que no van a pasar por acá sin antes haber hecho un
par de preguntas
16 años 10 meses
11.858
Al pan pan, al vino vino, y mi **** en tu *******.
P.d: perdonnn por trollearrr, sí, estoy borraoxo. :S
16 años 4 meses
3.858
Y luego rajáis de ponylandia...xD
17 años 11 meses
1.244
Qué pena, un hilo que podía ser tan bonito!
Putos trolls!
16 años 6 meses
1.599
Alejandra Pizarnik ....poema 23 de "El árbol de Diana"
"una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos."
pego el link donde está el libro completo http://www.poesiaspoemas.com/alejandra-pizarnik/arbol-de-diana
Otro gran poeta que siempre me gustó es Walt Whitman
1. Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.
Versión de León Felipe
* * *
Poemas suyos (en inglés) Walt Whitman Poems and Poetry
15 años 5 meses
6.442
recomiendo extremadamente mi escritor favorito, en la radio todos los días, relata un cuento corto de 2 minutos... este... es INCREIBLE
15 años 5 meses
6.442
Es el mismo pero lo transcribí, lo tengo en mi pc.
"A cuanto se cotiza un poco de ternura?"
Este graffiti chorreaba su caricia en la pared de un banco del centro. Pensé, me encantaria conocer esa piel, ese ser, aclaro que odio los graffitis, sobre todo lo que sudan la estupides del que no tiene nada para decir, y solo gusta de ensuciar paredes y mamarrachear giladas.
En mi barrio hay a montones... se... "a cuanto se cotiza un poco de ternura?", lo leí, y releí varias veces... me conmovió, me sacudió, sobretodo por el lugar que eligió su autor para estampar la frase, un banco.
Saqué mi libreta, copié la frase, cuando hay una frase que me pega, sea de autor o de nadie, la anoto en mi libreta, sino lo hago, se pierde en algún rincón de mi memoria, y nunca más.
Un transeúte de atallé enchufado a su celular me llevó puesto, no me importo, guardé mi libreta y rumbí hacia el bajo. Cuando llegué a Alem, me interceptó un pibito, que no levantaba del piso más de un metro y un puñado de centímetros. Me pidió una moneda, lacónico deslizó "es para un sanguche don", le di una moneda de un peso, y marchó. Pasaron unos segundos, me bajé del graffiti que todavía rebotaba en mi cabeza como una pelota pulpo y me dije... este pibito, que va a morfar con un mango? con un peso de mierda... cuando caí en la cuenta, el pibito había sido devorado por la multitud de corrientes.
Volví a la frase... a cuanto se cotiza un poco de ternura?... no lo se... a cuanto? y... supongo a lo que te da el cuero, y a veces a lo que te da el cuero es poco... muy poco...
18 años 4 meses
4.238
Elegía a Ramón Sijé - Miguel Hernández
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta. Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
(El rayo que no cesa)
15 años 5 meses
6.442
y acá otro audio... imperdible
http://img7.xooimage.com/files/0/5/1/18-ciri-el-buscapiel--te-amo-12add9d.swf
14 años 10 meses
3.198
16 años 10 meses
11.858
Al pan pan, al vino vino, y mi **** en tu *******.
P.d: perdonnn por trollearrr, sí, estoy borraoxo. :S
rafull8Al pan pan, al vino vino, y mi **** en tu *******.
P.d: perdonnn por trollearrr, sí, estoy borraoxo. :S
Creo que es "y en tu **** mi ******" :D
16 años 3 meses
7.046
A mi este poema de José Hierro me taladró la mente, y me la sigue taladrando cada vez que lo leo.
VIDA
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!".
Grito "¡Nada!", y el eco dice "¡Todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
José Hierro
17 años 11 meses
1.244
Aquí os dejo el mejor poema del mundo. Creo que ya lo he posteado 2 o 3 veces por estos foros de diox pero bueno, alguien habrá que aún no lo haya leído:
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Charles Bukowski
16 años 3 meses
7.046
17 años 11 meses
1.244
Aquí os dejo el mejor poema del mundo. Creo que ya lo he posteado 2 o 3 veces por estos foros de diox pero bueno, alguien habrá que aún no lo haya leído:
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Charles Bukowski
Visitor Aquí os dejo el mejor poema del mundo. Creo que ya lo he posteado 2 o 3 veces por estos foros de diox pero bueno, alguien habrá que aún no lo haya leído:
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Charles Bukowski
Bukowski rules
14 años 11 meses
1.064
17 años 11 meses
1.244
Aquí os dejo el mejor poema del mundo. Creo que ya lo he posteado 2 o 3 veces por estos foros de diox pero bueno, alguien habrá que aún no lo haya leído:
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Charles Bukowski
Visitor Aquí os dejo el mejor poema del mundo. Creo que ya lo he posteado 2 o 3 veces por estos foros de diox pero bueno, alguien habrá que aún no lo haya leído:
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Charles Bukowski
Pues sere yo pero a mi ese me parece bastante malo.
Voy abriendo el paraguas?
15 años 3 meses
7.477
los ponys no teneis sentimientos ni nada que se le parezca
es buenísimo
14 años 11 meses
1.064
15 años 3 meses
7.477
los ponys no teneis sentimientos ni nada que se le parezca
es buenísimo
pokernotecallalos ponys no teneis sentimientos ni nada que se le parezca
es buenísimo
Pero tu voto no cuenta que eres y/o vas a ser madre y piensas de manera subjetiva :D
15 años 3 meses
7.477
15 años 3 meses
7.477
los ponys no teneis sentimientos ni nada que se le parezca
es buenísimo
14 años 11 meses
1.064
pokernotecallalos ponys no teneis sentimientos ni nada que se le parezca
es buenísimo
Pero tu voto no cuenta que eres y/o vas a ser madre y piensas de manera subjetiva :D
HobPero tu voto no cuenta que eres y/o vas a ser madre y piensas de manera subjetiva :D
oh querido... yo siempre pienso de manera subjetiva... no puedo evitar tomar parte con el corazón 😄
14 años 11 meses
1.064
Pensar con el corazon es de ovejas.
(Espero que no haga falta explicar que es broma por dios..... o quizas no jeje)
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
14 años 10 meses
1.508
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
un
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Ese es uno de mis favoritos:D
Hay dos que me los acuerdo de memoria:
Que es poesía? Dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul?
Que es poesía? Y tu me lo preguntas? Poesía eres tu
--------------------------------------------------
Dices que tienes corazón, y solo lo dices porque sientes sus latidos; eso no es corazón...es una maquina que al compás que se mueve hace ruido
15 años 1 mes
189
A mi desde pequeñin me gusta el de Jose de Espronceda, la cancion del pirata... Os pongo la musicalización de Tierra Santa ^__^
15 años 3 meses
7.477
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
un¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
varias...
16 años 3 meses
7.046
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
15 años 3 meses
7.477
un¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
varias...
pokernotecallavarias...
Ácidos por un tubo...por ejemplo ácido fólico 😉
15 años 3 meses
7.477
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
15 años 3 meses
7.477
un¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
varias...
16 años 3 meses
7.046
pokernotecallavarias...
Ácidos por un tubo...por ejemplo ácido fólico 😉
trumaniaÁcidos por un tubo...por ejemplo ácido fólico 😉
yeah
yo tengo excusa... ahora a ver cuál te buscas tú, que no creo que tomes ácido fólico :D
guapo 😄
14 años 9 meses
1.160
14 años 11 meses
1.064
Pensar con el corazon es de ovejas.
(Espero que no haga falta explicar que es broma por dios..... o quizas no jeje)
HobPensar con el corazon es de ovejas.
(Espero que no haga falta explicar que es broma por dios..... o quizas no jeje)
con razon te veo hacer tantas fishadas en las mesas..Porque pienzas con el corazon :D
17 años 11 meses
1.244
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
HobPues sere yo pero a mi ese me parece bastante malo.
Es que no está hecha la miel para la boca del asno. (sin ánimo de ofender ojo, no hace falta que saltes eh?)
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
La pregunta mas bien sería: ¿Qué droga no te dan ganas de consumir tras leer a Bukowski? 😄
Ahora en serio, puedo entender que haya gente que no le guste este poema y prefiera por ejemplo los acaramelados versos de Becker o memez análoga... Tiene que haber de todo en este mundo. :D
Saludos
15 años 3 meses
7.477
15 años 4 meses
7.694
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
Dos romanticones.
Uno de Bécquer, la Rima IV, de sus Rimas:
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Y otro de Joaquín Sabina, que además de componer canciones ripiosas (con todo el arte del mundo, I love you Joaquín), escribe sonetos:
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
17 años 11 meses
1.244
HobPues sere yo pero a mi ese me parece bastante malo.
Es que no está hecha la miel para la boca del asno. (sin ánimo de ofender ojo, no hace falta que saltes eh?)
¿Qué droga hay que consumir para que te guste el poema de Buckowski? :P
La pregunta mas bien sería: ¿Qué droga no te dan ganas de consumir tras leer a Bukowski? 😄
Ahora en serio, puedo entender que haya gente que no le guste este poema y prefiera por ejemplo los acaramelados versos de Becker o memez análoga... Tiene que haber de todo en este mundo. :D
Saludos
Visitor Es que no está hecha la miel para la boca del pony. (sin ánimo de ofender ojo, no hace falta que saltes eh?)
FYP :D